ciudad

Las pisadas
sobre la lluvia
la lluvia 
en los adoquines
los pies plantándose
germinando
en los recorridos
supraterrenales.
Esa gélida brisa
en el rostro
introduciéndose
por las cuencas
de los ojos.
El halo alrededor
de aquellas luces
de la nocturnidad
silente de la urbe.
De la noche urbana
que compartimos
cada quién
en su agujero
de comfort
aclimatados
al tiempo
del perímetro asolado.

amor y sus variantes

Tan sádico

amar

de un sólo lado.

Amarnos

sin correspondencia.

Un dechado

de ignominia.

Una voyeur

impertinente.

cuando llegue

Cuando

me llegue el amor

yo no quiero

que me encuentre así,

apretando los dientes

silenciosa y escondida.

Hecha un ovillo,

enmarañándome.

Prefiero

que me encuentre

a punto

de comenzar

una fiesta.

O tal vez

recién levantada

con el pelo alborotado

y los ojos escocidos

                      - de soñar

                              sin lágrima-.

mi mejor poema

Mi mejor poema

está aún

por engendrarse.

Cuando lo escriba

apenas notaré

que sea distinto

de los otros.

Pero tendrá

algo

que lo hará

bien diferente.

No obstante,

como digo

mi mejor poema

es fruto

de otro tiempo.

Felaciones egoicas

Los poetas
fantaseamos
con una sucesión
de felaciones
egoicas
multijugador.
Nos lamemos
continuamente
encabalgados
en una obscenidad
oral
desmesurante,
presos
de nuestro
ego
herido.

un otro

Disfrutar

la soledad

hasta su muerte

repentina

cuando llega

un otro

que se instala

acabando

con tu parte

para siempre.

libertando

Está siendo

libertad

aquí y ahora.

navegar

Tomar el mando

izar las velas

dejar que

el rumbo

lo marque el viento

o que sea,

por ejemplo,

el que marcas tú

con el cuerpo.

Qué forma

tan distinta

de navegar

por esta vida.

la voz insomne

La voz

sí, la voz

en cierta medida

es vagamente

familiar.

No así

las irreconocibles

y ajenas curvaturas.

La aglutinante

expansión

alrededor

de la

agazapada

silueta.

Y en ese bucle

contraído,

de óseo chirrido

e infranqueable

exclusividad

los pliegues

mórbidos

apuntan

los cincelados

límites.

Marcas abyectas

replican

la memoria

del nacimiento

frustrado, y la quema

preventiva,

de un par de alas

nuevas,

prometidas.

Solos

Te digo
que huyen

tan solos

vistiéndose solos

autómatas solitarios

tomando el café
completamente solos
atándose los cordones
de las botas
tragándose
los mocos
y las lágrimas
cabeza abajo

todo esto
lo hacen solos

mientras escapan
de sí
huyéndose
hacia delante.

convencida

Convencida

de que,
en situaciones

de este tipo,

yo haría

esto

o aquello,

me descubro,
sin embargo,

haciendo

nada,

lo otro

o todo

lo contrario.

culto

He rendido

hoy culto

a mi cuerpo

como la

devota más piadosa

que haya habitado

este templo.

Lo he paseado

por calles de la ciudad

y por el parque

Lo he masturbado

envuelto en sol

que se derrama

junto a la ventana.

Lo he perfumado

y acicalado con mimo.

Este cuerpo

grandioso,

este regalo genético

                        -continente, al fin y al cabo-

que me conduce

por el mundo.

buscando

Te he estado

buscando

siempre

siempre

horas

siempre días

siempre o nada.

Te he estado

buscando

como quien

busca

el riesgo

para apagar

su ansia.

Como se busca

el rastro

de un trozo

de carta,

pedazos de fotos,

o luces

recién apagadas,

o un amante perdido

o perdiéndose en tu alma.

el camino

Anhelo 
serenamente 
el camino 
de vuelta a casa. 
Esa inspiración 
asintomática 
nocturna 
que me acerca 
a tu esencia. 
Una acompasada 
danza
de aire.
Balanceo etéreo.
Adoro tomar
mi camino de vuelta
como respiro
este oscuro baile.

lo terrible

Casi fue 
una proeza 
llegar hasta 
el borde del fin 
de los tiempos, 
acercarse y mirar 
el vacío 
a los ojos. 
Luego darse
la vuelta
abocándose
al campo.
Ignorar
ese influjo
            - desoir la llamada
que te pide
que saltes
            -que te hundas
                             abajo- 
que te ruge
         ¡Que saltes!
hacia el fin
del presente.

libertad

Será la libertad

la llave de oro

en que creemos,

pero que ninguno

ha visto.

La ranura temporal

iridiscente

que se aleja.

La zumaya

que no cesa

en el silencio estrellado

y que se canta.

El Paladar Perdido

Hace varios años decidí hacer oficial mi relación con el lenguaje. Celebrar la misma y reconocerla públicamente. Publiqué un poemario bajo el título de El Paladar Perdido.

Este proyecto vio la luz en formato papel en 2011, pero no me he visto con el entusiasmo necesario como para poder defenderlo hasta ahora.

Es un poemario intimista y sencillo.

Pretende llegar, tocar y conectar con un lenguaje casi hablado.

Mi editorial, Ediciones Antígona, me ha comunicado que han decidido cambiar de Distribuidora, por lo que me invitan a hacer como autora, un pequeño esfuerzo para la difusión de la obra, ahora que han doblado sus esfuerzos por dar presencia a nuestros ejemplares tanto en las librerías físicas, así como en formato e-book y plataformas de venta on-line.

Para conseguir un ejemplar -que os aseguro disfrutaréis, y que con todo cariño os dedicaré- tenéis las siguientes opciones:

- La Casa del Libro.

- Librería de El Corte Inglés.

- Cualquiera de la mayoría de librerías de Letras de Madrid.

- A través de internet en cualquier plataforma como amazon.es. (Simplemente escribe en Google "Piedad García-Murga El Paladar Perdido" y saldrán miles de opciones).

- O bien contactando conmigo personalmente, yo tengo ejemplares que la editorial me brinda con el fin de recuperar la inversión inicial.

Y por si os fuera de interés, aquí os dejo un fragmento del Prólogo (mucho mejor que los poemas que lo suceden), que me hincha el pecho como un pavo real:

¿Se puede contar poco y contar mucho a la vez? Yo creo que sí. Se puede contar poco y decir mucho, por ejemplo. Se pueden decir muchas cosas, contándolas con cuentagotas o, si hablamos de poesía, con la claridad y la brevedad que destilan los versos de El paladar perdido. No puedo imaginarme con barroquismos una poesía como esta, que habla de la traumática pérdida de la inocencia, del calambre que da a veces el contacto con el otro y la conmoción posterior: ¿no era la carne tibia?, ¿qué engaño es este? Es algo tan común... qué sentido tiene usar para ello un lenguaje que no sea el del habla, dotado de la gravedad que solo el verso breve tiene. Porque, qué duda cabe, el verso largo solo sirve para preparar el flechazo que supone el verso corto, es un tensar el arco, una espera dramática que, si se alarga demasiado, se puede volver inútil. La concentración es una cualidad, ya lo sabían los imagistas. Los versos de Piedad son flechazos en ese sentido, y hieren, pero a veces saben a fresa. 

          Por Borja Menéndez Díaz-Jorge

Muchísimas gracias por vuestras visitas a este blog y por vuestro afecto. Ante todo soy una persona y lo que me nutre es vivir y compartir experiencias.

bajo el muérdago - under the mistletoe

Hoy quiero
traerte a casa
                    -No pienso marcharme
                                                   Sin ti-
y bajo
el muérdago
extraer
todo
tu poder
y el temblor.

Lo cerca
que jamás
hemos estado.

Anclarte
al sofá
como si
          -férreo-
fueras
de brea y
exprimirte.
sacudirnos
en el tímido
escalofrío.

Y quemarme,
quemarme
del todo
de mirar
tu pegadizo fuego,
abrasada
pereciendo
en tu piel
incandescente
y no queriendo
despegar(me).

Tocarte
como si
fueras
de ébano
           ¿Para qué competir?
                       ¿Contra qué ídolos?

Besarte
como quien
besa el
centro mismo
de la
gravitación
y pierde
el Equilibrio
y la noción
del tiempo-espacio.

Y bailar
con seres
invisibles
una danza
frenética
e imparable.

Te observo y
me prende con
-tal fuerza-
una llama inextinguible
               que supongo,
tú no ves,
              que yo pienso,
sin embargo
ha de ser incluso,
escandalosa
              ¿Tú la notas?…

                         ¡Que me estoy
                                       fundiendo
                                             aquí a tu lado…!
Y no sé cómo
no me había
dado cuenta.
Porque te miro
y no lo entiendo.

Quiero
abrirte los ojos
esta noche
y que sepas
que quiero
contigo
la fragua,
el riesgo,
la lucha y
surcándonos
completos
abarcarte y
acabarte prendido.

Bajo el muérdago.

el pan para hoy!

Yo,
sólo cuento
con pérfida
hambre
para hoy.

Tú,
atesorando
tu cálido
pan para
mañana.

Mas no repararás
en dar la vuelta
si perezco
inevitablemente
sin sustento,
-dame de comer
de la Miga de tu pan-

y no responderías.

Y al fin, devoraré
mi hambre
-de tu ser entero-
-con las manos-con patatas.