el hombre de la otra

El deseo
de masturbarse
como si 
emancipándose del gozo,
como si
tocando lo del prójimo,
como si 
robándoselo a ella.

Otorgarme el placer
pensando
en ese hombre
que es de otra.

ella

Deshagámonos
de ella
o mejor,
que nos mire
y se quite la vida.

Que no poder
soportarlo
sea su triste destino.

sabiendo

Qué distinto
es ahora
sabiendo como sé
que lo había 
imaginado.
Que soy sólo yo 
quien te desnuda
y te penetra
con la vista
y después 
se recrea relamiéndose
-pensando-
en destrozarte
-atarte a la cama-
y arrancarte
esas dos pieles
reversibles
succionarte
desde dentro
por mi útero
y deglutirte
a través
de mis fosas
vaginales.
Abducirte
desde el centro
de la nada.
Aspirarte
desde abajo
hasta la boca
destilarte
hasta hacerme
con tu esencia
en el centro
de mi pecho.

Que un único
acto físico coital
te permute
en ingrediente
impermeable
que me quede
en las entrañas
para siempre.

Que yo pueda
absorverte sin clemencia
y esconderte
en mi plexo crepitante.

mirar

Mirar sin más
no debería ser
tan malo.
Mirar y
morderse 
de ganas
la campanilla.
Tragarse
el impulso
de comerte a besos.

por vez primera

Cuando te vi
por vez primera
me disparé 
descontroladamente
por encima
del umbral
de alerta.

cuando llegue

Cuando

me llegue el amor

yo no quiero

que me encuentre así,

apretando los dientes

silenciosa y escondida.

Hecha un ovillo,

enmarañándome.

Prefiero

que me encuentre

a punto

de comenzar

una fiesta.

O tal vez

recién levantada

con el pelo alborotado

y los ojos escocidos

                      - de soñar

                              sin lágrima-.

superhombre

Lo veo 
como ese alcornoque 
que frente a mi ventana 
mece la cortina 
con su poderosa fuerza telekinética 
atravesando 
los cristales de la ventana.

Lo veo 
capaz de moverme 
bajo la piel
sin apenas tocarme
a través de esta coraza de tejido
y una mampara epidérmica
corpórea hipocompléxica.

Lo veo como
un superhombre
que es capaz de cualquier cosa
y cuyo principal superpoder
es el de ser un simple hombre
entre muchos otros hombres.

deseo

Luchamos

contra

la intempestiva

impaciencia

del deseo.

Ese picor

hermoso y lascivo.

-Que se

escurre-

como engullendo

hacia adentro

Conteniendo

el impulso

prorrogando

el orgasmo,

apretando

los músculos

encajándose abajo.

Basculando

la pelvis.

Un contra-camello

infinito

barriendo el placer

hacia el centro mismo

agarrarlo turgente

amordazarlo despierto

sofocar su resuello

hasta que podamos

por fin

dejarlo suelto.

A Seb

Recuerdo

cuando

las hojas de otoño.

Estábamos

siempre

entre una y

otra página.

Llegábamos

tarde,

volábamos

presos

de un

húmedo pacto

con todos

los muertos

      con toda la rabia

              con todo el fracaso

y fue demasiado

con sólo dos manos.

el espectáculo

¡Damas y Caballeros!

Aquí comienza

el espectáculo

del que, les aseguro,

ustedes

serán

los protagonistas:

Comiencen

de una vez

a comportarse

como completos

extraños

los unos con los otros

y reciban

el asombroso

resultado

con un fuerte aplauso.

culto

He rendido

hoy culto

a mi cuerpo

como la

devota más piadosa

que haya habitado

este templo.

Lo he paseado

por calles de la ciudad

y por el parque

Lo he masturbado

envuelto en sol

que se derrama

junto a la ventana.

Lo he perfumado

y acicalado con mimo.

Este cuerpo

grandioso,

este regalo genético

                        -continente, al fin y al cabo-

que me conduce

por el mundo.

¿por qué no?

¿Por qué no
acabarnos 
las frases?
Mordernos
fuerte
nuestro propio
pezón
llamando 
de madrugada,
a deshora.
Desprevenirnos,
quizá
hasta espantarnos,
asestando 
un estoque,
al austero equilibrio
del descanso
matinal.
Elevar mucho, 
pero que mucho,
más de un tono,
desafinar
la cimitarra.
Lanzar bolsas
del Mercadona
llenas de agua
por la ventana.
Reinventarnos
en el ridículo,
sobreexponernos
a la luz de la cámara.
Beber del 
jugo del riesgo.
¿Y por qué no
tragarnos
el placer
junto al fracaso?

lo terrible

Casi fue 
una proeza 
llegar hasta 
el borde del fin 
de los tiempos, 
acercarse y mirar 
el vacío 
a los ojos. 
Luego darse
la vuelta
abocándose
al campo.
Ignorar
ese influjo
            - desoir la llamada
que te pide
que saltes
            -que te hundas
                             abajo- 
que te ruge
         ¡Que saltes!
hacia el fin
del presente.

¿quién era la paloma?

A Rafael Alberti

“Se equivocó la paloma.

Se equivocaba.”

Me pregunto
¿Quién era,
amor mío,
la paloma?
¿No sería yo
quien
cuestionándote,
en tu vuelo
patéticamente,
erraba y
erraba?

Por ir a ti
fui a
ninguna parte,
pero siempre fui
buscándote.
Y nunca
supe
si no fui
paloma,
si no fue
recíproco,
y si no estaba
o no está
mi corazón
en lo cierto.